Circo de los Altares

Capi ladrón

2010-06-01T16:05:00.000-07:00

Dedos, Señor…
Cinco.
Mano derecha.
Busque bien por favor…
No, no. Beben ser de la diestra…
¿Para cuando llegan?
¿Cabe la posibilidad de apurar los tiempos?
Bien, le dejo tres de mi zurda.
¡¿Cuatro?! Mire, el pequeño lo necesito para hurguetear la cera del oído izquierdo, y el índice me es indispensable para el orificio nasal del mismo lado. Solo puedo dejarle tres; el pulgar, el medio y el meñique.
Le cuento… hace dos meses se los llevó el ladrón. No lo denuncio porque el bandido es mi propia creación, digamos que se levanta y acuesta conmigo, es una especie de socio. Comenzó robándome tiempo, cosa que no me importaba en su momento, pero mis dedos…
Se llama Capi Talismo. Luego de tres meses de ensueños, viajes tortugas y amor para llenar un bosque de pulmones, llegó Capi; nos presentamos y dimos la mano (derecha por supuesto) y extendernos el saludo comenzó a ser cosa habitual. Cuando quise acordar se había quedado con mis cinco dedos. Los mismos que antes escribían cuentos, hacían “dedo” y cargaban la mochila. Pero lo que mas extraño es el impedimento para escribir. Ah… eso me tiene loco.
Cuanto antes. Se lo pido de rodillas.
Pero...!como se atreve!
Está bien, le dejo las rodillas. Y este ojo, y la ceja mejor peinada.
Antes de irme quiero decirle que es usted un aprovechador y un insensible.
Es usted un ladrón. ¡Usted es el mismísimo Capi Talismo!
Los dedos que le encargué, métaselos ya sabe por donde.

Volverse rico

2010-03-27T11:29:00.000-07:00

Cuando comencé el viaje solo había en mis bolsillos unos cuantos billetes, no muchos. Lo increíble es que he vuelto completamente rico. Rico de amigos del país que se imaginen, de aprendizajes internos y externos que dejan un mar en calma, pupilas dilatadas; al descubierto: colores diferentes, cascarón roto, sed colmada de un vaso de mundo.
Doy gracias a la vida, por ser una sola, por ser tantas las cosas preciosas que pueden guardarse en una mochila, bolsa de tela que abraza liviana la espalda y se deja llevar tal cual casita de caracol.

El mapa se avanza lento, porque lento es el gozo con que se atrapa la alegría; esa que brota cada hora en cada día; prueba ello esa línea curva que se dibuja espontánea, permanente, en los solteñidos rostros viajeriles.

El viaje ensueño enseñome:
Que las cosas son más posibles que las posibilidades.
Que las gentes son mas buenas que en las noticias de la tele.
Que la belleza se esconde en las espinas tanto como en las madreselvas.
Que la negrura es guapa como la blancura.
Que la locura es cuerda como la guitarra.
Que el sol se puede respirar.
Que la lluvia se puede caminar.
Que el viento viene y se va por las fronteras.
Que actuar como niño te hace grande.
Que con tres remeras y un pantalón alcanza.
Que las horas no son peligrosas a las 3 de la madrugada en ese "peligroso" barrio de esa ciudad "peligrosa".
Que al miedo hay que torcerle la muñeca.
Que se puede almorzar pasadas las 4 del mediodía, que vasta comer una vez al día.
Que desenvainada la acción se apuñala al deseo; que este vuelve a nacer y ser muerto de nuevo… tantas veces como capacidad de sueños abracemos.

Felicidad y buenos caminos a los seres que han ayudado a mi aventura. También a los que no lo han hecho por temor u alguna otra razón.
A los amigos viajeros, gracias por los momentos compartidos, las enseñanzas transmitidas y las energías alineadas.

He regresado a mi querida tierra. Feliz, rico como frutillas con crema.

Gracias, vida…

Pintureria NATURA

2010-03-18T09:10:00.000-07:00

Costas del Perú (en fotos)

2010-03-09T06:58:00.000-08:00

Sombras...

Esta niña, junto a su familia, dejan su hogar en la selva peruana para recaudar plata en las costas. El clan vende hermosas artesanías... y si que venden!

William, pescador peruano exibienendo la cena... Pez Gallo.

Piscis.

Conglomerado: Argentina-Colombia y Alemania Vs. Perú.

Resultado: 4 a 4... El Diego metió dos goles para su equipo... de no creer.

Cangrejos aplicando tortura sobre la tetilla del amigo Luis, español jilipollazzz si los hay...

Gaviotas esperan la retirada del sol... y el emerger de los cangrejos!

Chau playas, chau...!!!

La Isla del Sol

2010-03-09T05:45:00.000-08:00

En algún lugar del Lago Titicaca, donde las horas no pasan simplemente porque han quedado en el olvido, emerge del manto más azul que se haya pintado, la bella, brillante Isla del Sol. Junto a Susy, mi compañera astral de estos tiempos, natural del lejano Portugal, emprendimos viaje, barcaza mediante, hacia la gran Isla. Luego de navegar en la cáscara de nuez que era la embarcación comparado con la inmensidad del lago, llegamos al sector Norte de la Isla. Maravillados de que el lugar hubiese devorado las expectativas que adivinaban nuestras mentes, decidimos acampar en las playas blancas de costas transparentes. Como citaba anteriormente, las horas dejan de existir. La belleza hace mal a los ojos y uno arruga la nariz hasta que el lago guarda al sol. Antes de que esto suceda se organiza la recolección de ramas y troncos secos junto con las carpas vecinas. Por la noche las llamas de la fogata bailan al son de los acordes guitarreros del fogón. Todos aullamos a la luna sin dejar de tomar alcohol… Damos forma a una chispa energética que se alimenta del calor, de esta forma nace una hermosa creación: la guitarra suena a reggae onda Manu Chao (El viento viene, el viento se va…) La composición dice así: “Jipi come pan… Jipi come pan… Jipi fuma porro, toma vino, come pan… Por la carretera-a-a… Salchichón y primavera-a-a” Biss – Biss. Al día siguiente hay que arrugar la nariz nuevamente, caminar la Isla, descubrir a los Isleños, charlar con ellos… como esponja, absorber su cultura y repensar… Aquí si que hay tiempo y no lo hay para pensar… De esta manera sucedieron las cosas en la Isla del Sol durante tres días. Creo que seguirán transcurriendo igual aunque mi presencia física no camine la Isla. No seré yo, serán otros, pero las cosas así sucederán en la tierra sin segundero. Recomiendo este lugar a las personas que habitan el planeta tierra.

Isleños a la pesca

Maqueteando el pueblo.

Sin pagar un centavo, uno puede tener su casa con vista al lago.

Hit: "Jipi come pan"

Que tul las costas?

El cuadro...

Atra pez

2010-03-02T09:35:00.001-08:00

Será que la rata tiene mucho de humano o viceversa. He aquí claro ejemplo de la comunión animal. Ratamiro y el Costeño se aman... El animal mas pequeño demuestra su afecto orinando en las extremidades del mas tosco, vamos gente... cada cual ama a su manera. El bípedo lo hace deslizando la palma de su mano pelo a favor de Ratamiro varias veces al día.
El pequeño disfruta de paseos diarios en los corredores del hostal bajo la atenta mirada de su amigo. "Es fiel como un perro" dice él.
Caricia va, orina viene, en armoniosa relación de la naturaleza.

El chofer nunca mira hacia atrás, pues tiene un gorraparlante que dirige sus maniobras, asombrosamente, sin accidentes.
"Arriba, arriba, arriba... !!!" Y la gente sube las escaleras para acomodar su culo en la sardinera.
"Abajo, abajo, abajo...!!!" Entre empujones y fastidios, la cosa de a poco descomprime.
" Vamos, vamos, vamos...!!!" Y el chofer engrana primera y arranca a los topazos.
"¿Quien es el que maneja la batuta?" me pregunto mientras el amigo de la gorra, que viaja pegado a la puerta del micro, no para de gritar las citadas frases además de contar monedas.

.
Ella navega con el ancla de su mirada en el horizonte, donde el lago nunca termina. Se la ve distante, barquito de papel flotando entre isla y continente. Algo dejó en tierra firme, quizá un olvido o un amor. Que puedo yo saber... tan solo adivinar. Hace frío, ella no lo nota hasta que alguien, un entrometido, le toma una foto.

Camino al Choro

2010-02-24T07:56:00.001-08:00

Camino al Choro es un sendero otrora construido por los Incas. El trek, aprox. 70 km. comprende desde el ascenso de un cerro de 5000 metros, un frío que congela el aliento; hasta la inmersión en zona pre selvática, con un calor que se abraza al cuerpo para no abandonarlo. El mismo dura 3 días y medio y es realmente duro, comparando: diría unas tres veces mas difícil que el camino del Inca en Perú (4 días de montaña para llegar a Machu Pichu) Como venimos acostumbrando con Malik, mi amigo francés, decidimos echar rienda suelta a la aventura sin contratar guía alguno. El propósito, por mi parte, probar mi fuerza física y sobre todo mental. Esto implicó cargar nuestras mochilas con mas de 20 kilos que se repartieron entre comida, agua y todo los elementos necesario para que una travesía exitosa. Para asegurarnos que camino tomar trazamos un mapa de 4 hojas, donde anotamos minuciosamente cada atajo, cada detalle para no perdernos. Esto lo logramos gracias al conocimiento de Fidel, un boliviano conocedor del camino tanto como la su palma de la mano. Que decir de la experiencia... los paisajes son impresionantes. El clima no ayuda en lo más mínimo, cada tarde lluvias torrenciales nos empujaban contra el suelo. Cuando se adentra en la jungla el calor húmedo no se deja respirar y los bichos... hay los bichos! Moscas, mosquitos y moscones. En cierto momento Malik, que llevaba la delantera, queda petrificado, el motivo: una hermosa víbora verde manzana que alzaba su cabeza amenazante a mi amigo. Por suerte, al ver que no le hacíamos daño siguió su camino al follaje. En mas de una ocasión quedé pensativo ante la majestuosidad que mordían mis ojos. Sintiéndome una hormiga rendí mis respetos a la madre naturaleza, saludé a los ríos, a la selva, a las montañas... si, como un loco gritaba HOLA RIO! HOLA SELVA! HOLA MONTAÑAS! con los ojos llenos de lágrimas.

Frío FRIO en lo mas alto.

Challapampa, niños de la comunidad miran pasar a estos viajeros locos.

Cuando quieras te invito al patio trasero en vacaciones.

Descanso...

Este plátano sin frutas y yo con un hambre...

Acá si había puente.

Acá no... los deslaves y la cantidad de agua llovida arrastraron el precario puente.
Como no pensábamos volver atrás, cruzamos el lodazal enterrándonos hasta las las rodillas en el fango. Esto fue realmente muy difícil.

Objetivo cumplido, felices, llegamos a la ruta que nos volvería a conectar con el hormiguero humano de La Paz.

El Camino de la muerte

2010-02-19T10:30:00.000-08:00

Junto a Malik y Jhónatan, decidimos encarar la "Carretera de la muerte" sin guía alguno. Si contratábamos la excursiónpor agencia, nos costaba mas de 300 pesos, de la manera en que la hicimos, solo rentando las bicicletas, nos ahorramos mas de la mitad!

Son 40 km. de ruta en bajada. Fue la vez que mas rápido anduve en bicicleta en mi vida! Luego del asfalto se llega al ripio, 30 km. mas, donde se sigue bajando en picada con el plus de curvas, contra curvas, precipicios y cascadas que caen en tu cabeza en varias oportunidades durante el camino.

Excitante, "muy mucho"como dicen por aquí.

Malik desbarrancó y la bicicleta junto con el termino en un río, como no fue grave, no tardaron en estallar las carcajadas. Jhónatan también compró terreno y salió ileso, por lo tanto: mas carcajadas.

El paisaje es realmente hermoso, la vegetación selvática se pierde ante los ojos y los saltos de agua son alucinantes. Luego de 6 horas llegamos a Coroico, final del trayecto, empapados por la lluvia y embarrados hasta las pestañas. Creo que necesitaba algo de aventura luego de varios días de farra en la preciosa ciudad de La Paz.

Todos los ispas, todos.

2010-02-19T10:20:00.000-08:00

Malik, Elena, Dieguito, Lea, Stephani

Francia, Bélgica, Argentina, Alemania, Suiza.

Exelentes momentos vividos en el Hostal "El Cactus" La Paz, Bolivia.

48 horas de FIESTA

2010-02-15T12:20:00.000-08:00

En Oruro, Bolivia, se desarrolla el 2do carnaval mas grande del mundo (Brasil como siempre primero) Tuve la fortuna de vivir el mismo a toda alegría.
Llegué el día antes del desentierro carnavalero. El primer inconveniente fue encontrar algún hostel. Gracias a mi amigo español, miembro de www.viajeros.com , logramos encontrar, foro mediante, un lugar para alojarnos gratuitamente en una pieza de 4 metros cuadrados junto a 25 viajeros mas. Agradezco la hospitalidad desinteresada de Fidel, orurense bien predispuesto que nos a permitido la estadía en su casa.
Por esas horas ya habría de cuidarme de todos los flancos. Desde las terrazas, terribles baldazos caían tal cual bombazos empapando hasta los billetes del pantalón; desde los laterales, globitos y potentes pistolas de agua, y desde los autos, ataques impredecibles acertando en las zonas mas vulnerables.

El carnaval dura 48 horas, donde el increíble despliegue de glamour, colores, danzas y festejos, contagian a mas de 30 cuadras de graderías repletas de gentío. Guerras de globitos de aguas entre tribunas, espumas y papelitos explotan entre comparsa y comparsa. Lamento no poder mostrarles foto alguna, es que si hubiese llevado mi cámara fotográfica no habría podido disfrutar el carnaval como lo hice.

Ahora, limpito y con las piernas en reposo, siento el cuerpo como una naranja exprimida a la cual le han sacado hasta la última gota de zumo danzarín. Ha… que cansancio tan rico!!!

Sorteando barreras

2010-02-11T06:40:00.000-08:00

La empatía viene y se va por las fronteras, para ella no existen barreras.
¿Que son esas líneas invisibles que separan al hombre? ¿Quién le dio permiso de dibujarlas con sangre...? Basta un "hola!" como goma de borrar, una sonrisa para curar las cicatrices de este hermoso hogar oval. Así de fácil es!

Me pregunto por qué la rigidez de nuestros corazones cuando nos encontramos anclados en nuestros sitios de residencia. ¿Cuánto cuesta aceptar la mirada sincera y el diálogo de los que nos rodean? Hizo falta en mí el camino solitario, lejos de la cuna para despertar.

Así y todo, una congoja me oprime el ombligo al pensar que al regreso encontraré todo igual.
Nace de esto un virulento deseo que propaga enraizar en el alma de las personas el amor como base fundamental de la convivencia y la conciencia.

Vamos amigos, seamos viento sin documentos!!!
Viajes, libertad y amor, para cada uno de nosotros.

¿Que es la felicidad?

2010-02-06T15:38:00.000-08:00

¿Que es la felicidad? No tengo la certeza, pero creo que se aproxima a esto el volver a ser como un niño. Este último mes he jugado como cuando era pequeño. He bailado chacareras y zambas sin saber lo más mínimo sobre estas danzas, he cruzado ríos, trepadoy dormido en cualquier parte. He tenido el tiempo para ver la belleza de los bichos. He charlado con mas personas que en los últimos 5 años. He despertado cuando se me dió la gana y he comido cuanta cosa se me cruzó en el camino... Respiro y me da cosquillas...

Hace lo que quiere y se llama naturaleza. Ella permite que me trepe a su creación. (Parque Nacional Eduardo Avaroa)

Cementerio de trenes, Uyuni.

Con mis amigos, Dana (R. Checa) y Lea (Suiza) jugando con la perspectiva en el Salar de Uyuni.

Ups... lo siento.

Exagerando pa la foto.

Vamos todavía!!! La caja de la camioneta es chica, pero el corazón es grande.

En Laguna Azul, Parque Nacional Eduardo Avaroa.

Esta llama tiene que ser alemana, a mi no me cagan.

The "VizcUcha" (como decían mis amigos de República Checa)

Hola Bolivia!!!

2010-02-06T15:18:00.000-08:00

Ok, hace mas de una semana que me encuentro recorriendo Bolivia, país hermoso si los hay. La primera visita fue a Tarija, ciudad cercana al límite con la Argentina. Allí me recibieron Carminia y su familia y amigos, gracias al "Hospitálity Club" http://www.hospitalityclub.org/ una fabulosa muestra de que hospitalidad entre perfectos desconocidos puede existir... y de que manera!!! Carminia me llevó a recorrer los alrededores tarijeños. Pueblos bellísimos, gente con el pecho explotando de amor. También hubo fiesta, no todo en la vida es la tranquilidad. Salimos a bailar a un boliche en donde me encontré con toda la música de mi adolescencia bailable, muy divertido!!! Realmente me llamó la atención la cantidad de 4x4 que transitan la ciudad, fehaciente muestra de la otra cara boliviana.

Carminia: infinitas gracias y las puertas de mi casa de par en par.

Fuera del sistema

2010-02-06T15:05:00.000-08:00

En Humahuaca vive Raúl Prchal, hippie, anarquista, escritor y fundador de la revista Vientos Quebradeños y de la Comunidad Anarquista Transitoria Huayra Huasi. ¿Cómo lo encontré...? Caminando por la ciudad me llegó al oído su nombre. Fue así que decidí ir a su encuentro. Raúl habita lo que él llama su castillo, toma vino sin importar el reloj y rasca su barba pensamientos mediantes. Hizo desconectar la instalación eléctrica y escribe con pluma sus propios libros que edita en fotocopias. A pesar de haber viajado por Francia, Marruecos y España; dice que no dejará Humahuaca nunca más porque prefiere los "viajes interiores". Se quedará en su castillo de adobe hasta que la hora lo encuentre. Pasé largo rato charlando y compartiendo vinos con Raúl. Ya guardado el sol, me retiré con una sonrisa y un libro bajo el brazo "Franco Tirador" escrito por este pintoresco, casi quijotesco personaje. La yapa: dedicado por su autor con impecable tinta china.

Nortes

2010-02-02T09:39:00.000-08:00

El Norte argentino no fue lo que esperaba... sin lugar a dudas era eso y mucho mas.
El Norte es a cada paso colores, asados y amigos. Los pueblos que he recorrido merecen encuadre por separado; cada cual con su particularidad, encanto y costumbres. Sería ardua tarea describirlos por separado debido a que he recorrido demasiados y también a que creo que las imágenes pueden pintarlos mejor de lo que yo lo haría, y además... admito, estoy muy pero muy vago para escribir!

Nevados del Aconquija

Naturaleza extrema

Quedó estacionado nomas...

No es igual a Burro de Shrek???
Además hablaba.

Papá llega a casa...

Vinos en las siestas pueblerinas

Pasos tucumanos

4x4

Dr. Piedra

2010-01-28T11:32:00.000-08:00

Dios nos cria...

2010-01-25T09:18:00.000-08:00

Así como trajes y corbatas simpatizan con las ciudades, mochilas y sueños lo hacen con los caminos sin destino.
Somos una gran comunidad de nómades cabalgando el asfalto. Nos ofrecemos alegría, tiempo y aventuras, pimientos de la vida. Nos unimos, a veces por largo tiempo, otras lo que dura un saludo. Nos reconocemos para siempre migrando hacia donde sopla el viento.

Imágenes de mis colegas:

Con Lucas y David caminamos La Rioja y Tucumán.
Dos porteños muy divertidos. Buenos amigos.

Manu, Gabi y Marce. Tucumán y parte de Salta.

Los tortolos de siesta en la plaza de Amaicha.

Marce perdida.

Bellezas Andalgalenses

2010-01-23T15:26:00.001-08:00

La mas impactante, JUAAAAAA!!!!

Minas... NO!

2010-01-23T15:09:00.000-08:00

El Aldismo dicta asado.

Aldo, luchador nato.

Asamblea. Corte de ruta a las maquinarias y obreros mineros.

Durante 4 días participé por vez primera en mi vida de una lucha popular.
En Andalgalá, hermoso pueblo catamarqueño, intentan instalar “Agua Rica” emprendimiento minero a cielo abierto a tan solo 20 km. de la zona urbana.
Esto se traduce en ríos envenenados, aire viciado, casas partidas por los temblores de las explosiones, destrucción de los cerros y la lista sigue… “Son los costes del progreso” dicen los que se venden por dinero. Lamentable…
El pueblo dijo NO a la explotación minera, SI a la VIDA, y se autoconvocó en asamblea permanente bloqueándole el paso a las maquinarias y obreros para impedis de esta forma el comienzo del desastre.
En esos días conocí gente maravillosa, con los huevos bien puestos. En su mayoría docentes. Ellos sacrifican tiempo con su familia, con sus amigos, o simplemente las ganas de dormir una siesta en pos de la salud del pueblo.
De Analgalá me llevo amigos, enseñanzas y la sorpresa de la hermosura de los pueblos catamarqueños.

9 hora con el gordo

2010-01-14T14:13:00.001-08:00

Analogía:
Hacer dedo es como pescar... podès estar horas esperando por la presa. Uno no se puede ir a casa sin nada en las manos, pero cuando anochece la esperanza... es hora de guardar la caña e intentar al dìa siguiente.
Anclado en Chapal, pcia de La Rioja, conocì a dos mochileros y después de horas de charla ya los sentía amigos.

Lo mejor de Chapal fue ver asomar por el horizonte al viejo y querido "Papero". A los que no saben que es esta cosa, les cuento que el Papero es un camión de venta ambulante, estampa bordada en los recuerdos de mi infancia, allá en mi hermoso Jacinto Arauz. El camión, al tiempo de las tortugas grita sus mercancìas por el arenoso altoparlante. Papa papero, sillitas, sillones, valdes de plástico, almohadones...!!!!

Fotos?! ... próximamente.

Hoy quiero ser mochilero

2010-01-10T17:05:00.000-08:00

El primer día en recorrer la ciudad de San Juan, medio perdido, le pregunté a una chica de unos del millón por una calle cualquiera. No sabía. Bien, gracias. Al dìa siguiente tomé un colectivo que me llevó a Zonda, un pequeño poblado a unos 26 kilómetros de la capital. En el transporte conozco a un matrimonio estadounidense que lleva mas de 1 año y medio viajando por América junto a sus dos hijos de 8 y 6 años. Ellos vendieron todo, su casa, sus autos, y se atrevieron a despertar a la vida. Sus familiares y amigos quedaron en su tierra moviendo la cabeza “estos están locos”. Ellos no se arrepienten, dicen enfáticamente estar en lo cierto. También conocí en el micro a un chico con un súper y original nombre: Diego! porteño de muy buena ley. Juntos conocimos la “Gran Cava de Shampaña” una bodega incrustada en las galerías dinamitadas de una montaña. Luego fuimos al museo antropológico llamado “Einstein” y subimos un cerro donde se encuentra el monumento “Cara de Indio”.

En el museo sucedieron cosas muy particulares, la anfitriona era la chica a la cual le había preguntado por la calle en mi primer día en San Juan. Nos reconocimos de inmediato. Al terminar el recorrido, un hombre se encontraba junto a la salida. Era Néstor, el padre de la chica. Néstor resultó ser un personaje increíble. Nos cautiva con su charla y nos pregunta, a Diego y a mí (esto se presta para confusión, je) si somos Darwinistas o Creacionistas y nos cuenta que existen 4 especies de hombres: los que descienden del mono, los originarios de adán y eva, los que descienden de los extraterrestres que colonizaron la tierra hace millones de años, y los que tuvieron su cuna en África. Nos explica las características de cada uno (ejem: los tienen ojos celestes vienen de los extraterrestres) Luego le dice al porteño que puede decirle lo que está pensando en ese momento, lo expresa en palabras y el porteño queda atónito. Néstor me mira y me dice que a mi me gusta mucho el arte, escribir, tocar la guitarra, pintar, etc.
Dice que tengo sangre Italiana, que duermo del lado derecho, que no me interesa en nada lo material, que soy blanco o negro, todo o nada. Este tipo es increíble!!! Los que me conocen saben que lo es. De esta forma sigue desmembrando nuestras personalidades y explicando cosas trascendentes y certeras.
A lo último concluye: chicos… ustedes son quienes quieren y desean SER.
Ok, pensé, HOY QUIERO SER MOCHILERO!

Se va el caimán!

2010-01-10T16:54:00.000-08:00

Como muchos sabrán, y tantos otros no, el 5 de enero comencé un viaje sin rumbo con importante inclinación hacia el norte. Sobran los motivos. Quiero saber que se siente esto de no saber a donde voy a dormir la noche siguiente, esto de conocer compañeros de viajes sorpresivamente, quiero dejarme llevar por el camino, sentir a la gente al lado mío.

Marina y Carlitos fueron un arranque de lujo. En su automóvil 0 Km. me transportaron, sin escala, hasta San Juan capital, donde ellos viven. La ciudad me dio una calurosa bienvenida con viento zonda soplando desde la codillera. 45 grados a la sombra!

Filosofales I (de la saga Almasucias y Uñasucias)

2009-10-28T12:12:00.001-07:00

A cierto Uñasucia intelectual le dio por pensar que somos todos la misma cosa.

Desatinado, pensaron en su gran mayoría Almasucias y Uñasucias ¿que es eso de que somos la misma cosa? No es lo mismo un europeo que un latinoamericano, ni un argentino que un congoleño, ni si quiera, estando ahí nomás, es igual un peruano que un chileno.

Veamos, la cosa va mas allá de aberraciones fronterizas, explicó el filósofo Uñasucia. Digo que el bichito que usted acaba de aplastar contra la pared no se diferencia mucho de usted.

¿Me está tratando de insecto?

Bien podría reclamarme el insecto que lo estoy tratando de humano. Fíjese, lo único que podría haberle hecho a usted esa hormiga es una buena roncha en el dedo gordo del pié (lo merece – gritó un condescendiente por ahí) o en cualquier otra parte del cuerpo que se le ocurra . En cambio usted, decididamente le apagó la vida con el índice.

¡Por favor! Nos separan años luz de evolución, esos bicho son insignificantes, tienen un estúpido cerebro que solo articula funciones básicas como alimentarse y respirar. Además, se trata de sobrevivir. Si vinieran mil hormigas a comerme vivo, las mataría a todas. A esta la maté por el peligro de que me picase ¿qué me dice ahora, eh?

Pero usted acaba de decir que las hormigas tienen el cerebro estúpido ¿cómo harían entonces para elaborar el plan de sepultarlo en el hormiguero?

Es más, detengámonos en el terreno de que nuestro cerebro es superior al de cualquier insecto ¿eso nos daría la facultad para decidir la vida? Si la respuesta es afirmativa, la acción debería ser generosa y guiada por el amor por el solo hecho de ser un animal “mas inteligente”

Comparto su opinión, dijo otro que acababa de convencerse de la moción.

Tan “estúpido bicho” incluso podría llegar a prosperar en un planeta tierra post-humano. Entonces, hasta que no vibremos junto a la naturaleza reconociéndonos la misma cosa, bichos, plantas y humanos, jamás llegaremos a ser una civilización avanzada, y de no lograrlo nos vamos todos al pozo.

Podríamos comenzar por reconocernos la misma cosa entre todos los humanos. Entonces no guerras, no manipulaciones, no violencia, no divisiones, no extremos y si amor – dijo un convencido desde fondo.
Podríamos, dijo el filósofo.

¡Entonces tampoco Uñasucias y Almasucias! Dijo el verdugo de la hormiga buscando el aquiles del filósofo.

Excelente propuesta, dijo el filósofo.
Exhausto, sin ideas en la lengua y en plena retirada de la reunión, el verdugo de la hormiga, representando la gran mayoría de la población, dijo que no tenía sentido discutir así, que todo era demasiado IDEALISTA y SOÑADOR, alejado de la realidad, y que se dejaran de joder, locos - blasfemos y borrachos y ... ¡PLAF...! la puerta y me voy.

Otras historias de la saga: "Cochino Asesino" - "La buena acción del Almasucia"- "Conferencia de Almasucias"

Santiago, el hombre invisible.

2009-09-08T12:07:00.000-07:00

Cuando Santiago se dio cuenta que había quedado invisible soltó tal puteada que se ensució el aire tres cuadras a la redonda.
El tipo era de putear por cualquier cosa, el que no lo conoce diría que ensayaba las puteadas; pero no, tenía para el insulto capacidad y destreza , un talento innato que evolucionaba con los años.
El decía que putear no era tan difícil, hijo de puta combinado con pelotudo y un poco de inventiva era infalible. Por ejemplo: “escuchame, pelotudo... me seguís mirando con esa cara de oso hormiguero y te meto tal voleo en el orto que te vas a morir de hambre en el aire, hijo de puta"
Que Santiago puteara a troche y moche no significaba que fuese mal bicho. Muy alejado de esto, era un tipo muy divertido y buen amigo entre los que aceptaban su carácter. El tema era que se iba de mambo sin mucho esfuerzo y si al levantarse de la siesta se chocaba el dedo chiquito del pié contra la pata de la mesita de luz “AGARRATE” durante to-o-o-do el día.
Santiago llevaba mas de 20 años casado con “la reina” como le decía él. No vayan a creer que tal mote era fruto del amor, sino que la llamaba así porque sostenía que estaba todo el día limándose las uñas sin hacer nada y que le gastaba fortunas en carteras y pavadas de mujeres mientras el se rompía el lomo laburando en el puerto de Ingeniero White.
La cosa que tantos años de fricción desgastó la empresa (matrimonio, según Santiago) y se enamoró perdidamente de Natalia, la chica de treinta y pico que trabajaba en la recepción.
Su pelo, negro como la nada, suelto hasta la cintura, sus caderas bien nutridas terminando en pantorrillas de mármol, hasta los pies en punta producto del ejército de tacos altos que desfilaban por sus pies, lo perdían en las nubes perfumadamente rosas del amor.
Nunca le había dicho nada, no hasta ese día. No se animaba, estaba seguro que alguna que otra vez lo había mirado de refilón, pero era tan linda... que no se animaba.
A Santiago siempre le había ido bien con las mujeres, 248 respaldaban su currículum. Le gustaba ser reconocido como mujeriego, hacía alarde de sus historias, puteadas mediante, en las reuniones de amigos. “La Pico Chueco sabía lo que era bueno, le gustaba que la insulte mientras lo hacíamos. Para que... una vez le solté tales palabrotas que me dejó por la mitad y no quiso verme nunca mas. Le dije: como me gusta ese culo de buldog que tenés, cosa rara que sos vos, perra cruza con gato, la puta que te parió...”
Con Natalia era distinto, cada vez que la veía se le imantaban los ojos en el bronce de su piel. Hasta se cuidaba de putear para no mal impresionarla.
Sus amigos lo cebaban, que la encare, que le dijera lo linda que le parecía, que siempre le había ido bárbaro con las minas, que cómo le iba a ir mal con la Natalia.
Santiago masticaba la decisión en aparente calma, luego de las comidas, mientras “la bruja” juntaba la mesa. Miraba la televisión y no la miraba. Se tiraba en la cama para dormir pero lo único que lograba era verla a ella, luz en la oscuridad, lamparita candente que le quitaba el sueño, culpable, condenablemente culpable de los derrames oculares y ojeras del día siguiente.
Puteaba menos, los compañeros de trabajo se daban cuenta de esto. Sobre todo Ramiro, un pibe joven que lo admiraba en carácter y estereotipo. Era recíproco, a Santiago también le caía muy bien Ramiro “es el hijo que nunca tuve” le comentaba a la bruja de vez en cuando. Era con el que mejor se llevaba en el laburo y en la vida, le contaba cosas que ni a su hermano Ramiro, ese sin vergüenza con título de abogado, pituco cajetilla mas agrandado que zorete en kerosene. La relación con su hermano había terminado cuando luego de una discusión política, en el rincón IZQUIERDO... el macho mas macho de todas las pampas: Santiago “pelos en el culo” Ramírez...!!! En el DERECHO... el garca numero UNO de la galaxia: Ramiro “pelotas depiladas” Ramírez...!!!
Decía; la relación había terminado cuando luego de una discusión política lo mando a la recalcada concha de su madre, dicho sea de paso, su mismísima madre también.

A Ramiro también le había contado lo de Natalia. Le tenía toda la fe. “Don Santiago, esa mina está esperando que usted avance, invítela a una cena en el Gambrinus, yo le presto mi departamento ¿Te parece pibe? Ni lo piense Don, encare ciego. El tema es que le llevo como 25 años. Si, pero la facha que tiene usted... con todo respeto, usted es un viejo pintón”
Y ciego fue para adelante.
Entró a la administración, esta vez perfumado, con tranco firme y ropa limpia y planchada.
Miró para ver si lo miraba y no, que mas da, no importaba.
“Señorita Natalia, quisiera invitarla a cenar esta noche, deme la oportunidad de conocerla y conocerme. Sin ningún compromiso, eh. Mi idea es pasar una agradable velada junto a usted comiendo algún plato especial, de esos que preparan en el Gambrinus”
Natalia ni siquiera levantó la vista de la computadora. Sin parar de teclear le contestó “por favor señor, no me moleste, estoy ocupada. Que pase el que sigue...”
Quiso putearla, pero no pudo, lo primero que hizo Santiago fue mirar para todos lados para ver si alguien había sido testigo de la derrota. No había nadie, “menos mal” pensó, y se fue lo mas disimuladamente posible al baño del recinto.
“Pero que pedazo de hijo de un camión de remilputas que soy. Diplomado, Master en IDIOTA con beca para doctorado en PELOTUDO!!!” Luego siguiron una serie de (PIP’S) que no vale la pena citarlos por ordinarios y de mal gusto.
Con el peso del fracaso aplastándole la médula se miró al espejo y se vio invisible.
“Estoy invisible” se dijo “Sabés que pasa Santiago... a cierta edad uno se vuelve invisible para las minas, transparente. Te las cruzas por la calle y miran a través tuyo. Ni te registran... ESTAS JODIDAMENTE INVISIBLE MACHO”

"Historia del Tahuantinsuyo" Fin de la cultura andina.

2009-08-10T10:56:00.000-07:00

Cuando viajé a Cusco, Perú y luego de recorrer por dos semanas la mayor cantidad de ruinas Incas que estuvieron a mi alcance, se me vino una pregunta a la cabeza: ¿Cómo fue que los españoles pudieron conquistar tan basto y poderoso imperio? Para despejar dudas charlé con gente idónea de la historia y finalmente, adquirí un libro para saber mas: “Historia del Tahuantinsuyo” de María Rotsworowski de Diez Canseco. El mismo resultó sumamente interesante y, entre otras cosas, aclaró mis dudas al respecto. Aquí paso a contarles, a juicio propio, lo aprendido y comprendido de cómo fue que un puñado de españoles aplastó el Tahuantinsuyo.
El Imperio Inca duró aproximadamente 100 años. La palabra “Imperio” trataré de no emplearla de ahora en adelante debido a que es un término europeo y no andino, en reemplazo usaré la palabra Tahuantinsuyo, que es como se llamaba verdaderamente las cuatro regiones bajo el dominio Inca.
Los Incas comenzaron el sometimiento de otras macroetnias existentes en el Perú hacia el año 1438, cuando lograron apoderarse de Cusco “ombligo del mundo” y capital del Imperio; cada macroetnia estaba bajo el gobierno de Grandes Señores, a quienes los Incas ofrecían dos alternativas para aceptar la sumición; en primer término los invitaban pacíficamente a participar de un sistema de “reciprocidad”, en el cual los incas ofrecían regalos, mujeres y grandes fiestas en la plaza principal del Cusco, donde bebían y festejaban lazos de amistad, a cambio del reconocimiento del soberano y de mano de obra para la construcción imperial (agricultores, arquitectos, orfebres y guerreros que lucharían bajo el mando de jefes incaicos) En segundo término, de no aceptar este sistema de “reciprocidad”, se recurría la fuerza para el sometimiento. El sistema de reciprocidad no tuvo lugar en los extremos norte y sur del Tahuantinsuyo debido a las largas distancias y a que se hacía insostenible practicar dicho método en tan basto territorio.
En la plenitud del incario, la gran expansión fue difícil de controlar. Lejos de una armonía y paz perdurable, los levantamientos contra los Incas eran constantes y se acentuaron debido a una disputa de poder entre los hermanos Huáscar y Atahualpa, herederos del gobierno de Huayna Capac. Esto coincidó con la llegada de los españoles, situación favorable para los mismos ya que el Tahuantinsuyo se encontraba debilitado debido a la lucha civil por el poder disputada entre los hermanos. Después de varios años de guerrear, Atahualpa derrotó a Huayna Capac y se consolidó como el Inca gobernante.
La pregunta es: ¿Cómo pudieron los españoles con tan solo un centenar de hombres conquistar el Tahuantinsuyo?
Pizarro advirtió los sucesos recientes y, gracias a informantes y aliados, logró tomar contacto con Atahualpa.
Por otro lado habían informado también a Atahualpa de extraños seres que viajaban en casas flotantes de madera y que montaban enormes y desconocidas bestias. Esto generaba mucha intriga en el jefe Inca, quien movido por la curiosidad e insertidumbre aceptó un encuentro con dichos seres. El acercamiento se dio mediante regalos entre ambas partes, Pizarro obsequió copas de vidrio al Inca supremo, mientras que Atahualpa devolvió la gentileza con comidas y especias.
No se sabe con exactitud cómo fue la emboscada que los españoles tendieros al gobernante del Tahuantinsuyo. Atahualpa fue tomado como rehén y luego ejecutado. Acéfalos de gobierno, las etnias que en su momento fueron dominadas por los Incas, vieron en los españoles la oportunidad de recuperar su tan deseada libertad y se unieron a sus ejércitos para terminar con el Tahuantinsuyo. Dicha libertad jamás llegó, puesto que una vez conquistados los Incas, los recursos de naturales fueron saqueados y tuvieron que postrarse ante la cruz y los reyes de España. De ahí la añoranza latente y respirable en el Perú por los tiempos de los Incas...

Desde el Imperio Inca II

2009-06-19T19:14:00.000-07:00

Tengo ganas de estar por tres meses mas acá!!!
Les cuento que hoy íbamos a ir a Puno a conocer el Lago Titicaca y cuando estábamos por pasar de provincia nos encontramos con las rutas llenas de toscas y árboles, eran los nativos haciendo huelga (por el conflicto que todos sabemos) La cosa es que no nos dejaron pasar así que tuvimos que pegar la vuelta, intentamos ir por una ruta alternativa y tampoco pudimos, habían quemado el puente, parece que el país está muy agitado con todo esto pero… no hay mal que por bien no venga, le preguntamos al taxi que nos llevaba si no había algún lugar copado en el camino, cuando volvíamos y nos llevó a Pikillán, una súper ciudad preinca que ocupa 300 hectáreas de extensión, el taxista un capo, sabía un montón de historia y muchas leyendas del lugar, luego conocimos un fuerte Inca intacto también muy bueno y después nos llevó a Tipón, una mega infraestructura hídrica, llena de canales de agua perfectos, excelentemente combinados con la arquitectura del lugar, lleno de canaletas, terrazas y también era un centro energético que los Incas usaban para practicar con sus shamanes y brujos. Una cosa es contarlo, otra es estar en ese lugar, me emocioné hasta las lágrimas, no se puede explicar, semejante hermosura acompañada incesantemente por el ruido del agua de sus canales y canaletas, como si fuera un río, INCREÍBLE!!!
La cosa es que nos olvidamos por completo del trago amargo de Puno y la pasamos de puta madre.
Y eso que todavía no fui a Machu!!! Ya contaré.

Besos y gracias por escribir, ya pasaré por sus blogs cuando vuelva.

Chauuuu

PD: les debo imágenes, intenté pero no suben NUNCA! las máquinas son muy lerdas.

Desde el imperio Inca

2009-06-17T07:51:00.000-07:00

Gente que quiero, dos puntos.
Les cuento que estoy muy bien, la ciudad de Cusco es muy "loca" esa es la palabra.
Conocimos varias ruinas en los pueblitos Ollantaytambo, Urubamba y Pisaq. La gente es muy copada, aunque no faltó quien nos haga el cuento del tío. Acá nada tiene precio fijo, todo es negociable, un remate enorme. Por ejemplo, compré un super tapiz que valía unos 150 soles en 70, fue el mejor logro mercantil obtenido hasta ahora. Todo el tiempo te persiguen queriendo venderte algo "amigo, amigo, gorritos de alpaca, porta botellitas de lana, guantes para el frío, etc" Si te dejás tentar terminas comprando de todo, las artesanías son de exelente calidad.
Cusco es todo colores, olores e historia.
Me tengo que ir, me están apurando.
Besos!

Historia estelar.

2009-05-30T19:57:00.000-07:00

Los almitas asoman sus narices frías cuando la ciudad coincide en sueño. Esos minutos que a veces son segundos o milésimas, bastan para que concreten su trabajo, descolgar estrellas del cielo y esconderlas en su guarida.
No les puedo explicar la sensación que me envolvió la noche que vi a un almita bajar una estrella, o mejor dicho, si puedo explicarles, pero no sé si van a creerme...

Trabajo como sereno en un local de artículos para el hogar. Es un trabajo rutinario, solitario, como todos sabemos. La falta de compañeros ayuda a que los párpados pesen plomo y venza el sueño.

Hace 1095 días, o tres años, el sueño me había derrotado como de costumbre. Un perro callejero me despertó con un ladrido agudo, al borde del aullido, salí a la vereda y lo reté como a un niño, pero en idioma perruno - ¡Cáchilo! ¡Fuira de ahí! - se calló de mala gana, protestando quejidos y estornudos.
Respiré profundamente la noche, me parecía hermosa “alguien debería de haberle puesto silenciadores a las gargantas de los sapos y a los escapes de los autos” pensé mientras sonreía de gozo. “Que paz” dije a la noche y di un giro sobre mis talones para volver al trabajo, fue ahí cuando lo vi… el cuerpecito blanco y pululante del almita subió al cielo enroscándose como un tirabuzón hasta hacerse un punto alfiler a la vista. Luego desapareció por completo.
El perro, que se había ubicado imperceptible a mi derecha, aulló a la luna apuntando el hocico en dirección contraria a donde buscaban mis ojos, entonces me sumé a la perspectiva. Una estrella se despintó del cielo; había visto estrellas fugaces, sobre todo en campo abierto, pero esta no desaparecía perdiéndose en el abismo, sino que caía en picada hacia la tierra, más precisamente en dirección donde yo estaba. Entonces el estallido, me temblaron los huesos, fue un espasmo terrible. El impacto destelló un fogonazo que volvió blanco todos los objetos de alrededor. El universo concebido, tan material, tangible e invulnerable, inexorablemente ligado a mi existencia, había dejado de ser tal para volverse un blanco purísimo, primitivo. Todo este gran desorden transcurrió en el silencio mas puro. Tamaño desorden a la retina y ninguna vibración que me cosquilleara el tímpano para decirme (si, todo esto ocurrió en verdad)
Lentamente las cosas comenzaron a recobrar sus formas y colores. Las calles volvieron a ser calles, los edificios, edificios, la esquina volvió a tener su antiguo buzón, su vereda desprolija y yo, con mis manos reapareciendo ante mis ojos, volví a ser.
Todo fue lo de antes, salvo el humo blanco, repleto de pequeñas y crispantes partículas azules, eléctricamente azules, que escapaba de una alcantarilla cercana. Fui hasta allí, levanté la tapa de hierro y descendí, sintiéndome por primera vez en la vida como una hormiga bajo toneladas de pavimento, tierra y cemento.
Busqué algún encendedor o cerilla en los bolsillos, algo que me ayudara a trazar el mapa tubular y subterráneo donde me hallaba. Había olvidado todo en el paquete de cigarrillos, dentro del local donde trabajaba.
La oscuridad era sepulcral, mis manos eran mis ojos, así avancé a tientas hasta que vi pasar a un almita resplandeciente, unos 200 metros más adelante. Lo seguí haciendo el menor ruido posible. Al llegar a una bóveda-laboratorio se detuvo, uniéndose a varios almitas mas que, aparentemente, trabajaban en algo que comprendí luego.
De rodillas, oculto detrás de unas grandes cañerías, los observé por largo rato.

- Chriiii chriiii woko olimmm.
- Baaaa shi friiiiiiiiic.
- Chriiiiii xiam xiam xiam.

Chirriaban en su idioma incomprensible, pululaban enérgicos alrededor de pedazos de estrellas que se apoyaban en una especie de mesas compactas y cuadradas.
Algunos simplemente conversaban, otros envolvían en aluminio pedazos incandescentes de estrellas, calculé, con el objeto de enfriarlas, y más alejados, en el fondo de la bóveda, un grupo de almitas desenvolvían los paquetes de aluminio y, mediante instrumentos punzantes, reducían a polvo los astros celestes ya enfriados. El polvo obtenido era depositado en pequeños tubos de vidrio, tal cual los de laboratorio.
Cuando estaba completamente compenetrado en el alocado escenario, algo peludo me rozó el pié, era una gran rata, gorda, cerdosa. Del susto y la impresión, pegué un estampido y fui a dar un cabezazo involuntario contra las tuberías que colgaban del techo, el golpe sordo hizo eco de mi presencia.
Los almitas habían dejado de hacer sus labores y, unánimemente, me observaban con sus grandes ojos violetas.
Comenzaron a chirriar:

Primero uno

- Whuni i -i -p.

Luego otro
- Fe fe iiiiiiiiiiiiiiiiiiii.

Y otro
-Iaaaaa quiiiiiiiiiium.

Y llegó un momento en que me pareció que todos chirriaban debatiendo qué hacer conmigo.
Ni siquiera atiné a correr, quedé petrificado, esperando que el jurado dictamine sentencia. Uno de ellos se acercó y me apoyó su manecilla helada sobre el hombro. Esperando lo peor, le supliqué que no me hiciera daño. Con la otra mano tapó mis ojos y viajé, o tal vez no, a un plano distinto del que sabe mi existencia; el caso es que me encontré flotando en el cosmos, el planeta Tierra se veía esférico, distante, y fui testigo de las acciones de los almitas, los vi robar estrellas y llevarlas hacia la Tierra. La imagen se tornó familiar cuando comprendí el significado: la Tierra “un óvulo”; las estrellas “el fertilizante de la vida”. Luego un talco estelar envolvió la atmósfera y todo germinó sin respiro.

Cuando volví en si me encontré parado en la vereda del local donde trabajo, sosteniendo un tubito con polvo estelar en la mano.
Sonó el celular, era mi novia, llamaba para darme la mejor noticia jamás recibida... estábamos esperando un bebé.

Nuestro pedacito de estrella se llama Santino, tiene ya dos años y tres meses.
A poco tiempo de nacer, recuerdo latente, emitió sus primeros sonidos

- Wiki aia friiiiiiiiiiii…

Todo, menos la cabeza.

2009-05-14T18:44:00.000-07:00

Había olvidado la carnada arriba de la mesa, en el garge, en el estante de arriba, en algún lugar de su mundo. Los anzuelos colgaban alocados y desnudos al viento, que los mordía en dirección sur. Revisó cada recoveco de la camioneta, puso la mano en la pera intentando recordar e hizo agua en el esfuerzo.
Lejos de ocultar a los peces, el agua los delataba en sus más tímidos movimientos. Se los veía bien alimentados, grandes, como gustan ser pescados. La belleza del paisaje respondía directamente a la ausencia del hombre. Las palmeras meneaban sus melenas copiosas del suave oleaje del mar. Golpeando contra las rocas costeras, un frasco oscuro, carcomido por la sal, era el único reproche a la pulcritud de la playa.
Los cormoranes volaban en círculos sobre la cabeza del pescador. En el alboroto lograron llamar su atención, en cierto momento le pereció ver que la bandada se alineaba de tal manera que, uniendo a cada individuo con el trazo de la imaginación, formaban la pululante figura de un pez ceniciento en contraste con el azul profundo del cielo. La figura duró algunos segundos, luego se desintegró en un bombardeo plumífero que arremetía contra la mar y se alzaba en vuelo apesadumbrado por el peso adicional de los besugos.
El llamado del cardumen era tan irresistible que hasta creía verlo en las nubes; pero su torpe memoria mantenía los anzuelos desiertos. Maldijo entre dientes el agujero de su cabeza y repasó la búsqueda entre sus pertenencias.
Trató de encontrar algún cangrejo, pero se habían tomado vacaciones mar adentro, al igual que los cornalitos y demás bichos posiblemente útiles para cebo.
Husmeó en la orilla, debajo de las rocas, entre las algas, y hasta sistemáticamente, en sus bolsillos. La paciencia, frágil estructura en caída libre, acababa de encontrar el fondo haciéndose añicos.
En un ataque de ira tomo la caña y lanzó con violencia un tiro que, en vez de ganar distancia, gano espectacularidad en altura, tuvo que hacerse sombra con la mano para divisar la plomada que parecía tragada por el sol. Cuando la gravedad la devolvió, cayó a pocos metros suyo, exactamente donde el cardumen de peces. Rió nervioso por lo tragicómico de la situación “había hecho cientos de quilómetros, había encontrado el paraíso de los peces; ahí estaba, con el mar y el cardumen haciéndole cosquillas en los pies, y el muy estúpido con un montón de tanza, plomo y acero sumergido en el edén, o detalle: sin carnada”. El sacudón de la tanza lo volvió de sus pensamientos, se hizo presente con firmeza en su dedo índice e instantáneamente comenzó a enrollar. Tres peces habían mordido su destino, unido al pescador y a su saña. Sostuvo incrédulo entre sus manos las apreciables piezas.
Con el segundo lanzamiento vinieron tres mas, situación que se repitió una y otra vez en un tire y junte incesante, en un permanente chapotear de aletas que no se resignaban a abandonar el mar y se anclaban con desespero a la arena mojada, testigo casual de la lucha vana, que terminaba irremediablemente en el depósito de plástico, estertores por medio, en el apagar piadoso de la muerte.
La emoción no le cabía en el pecho, no lo dejó pensar en lo ilógico de la pesca hasta agotado el stock. El recuento sumó veinticuatro pescados de inmejorable tamaño y condición. Extenuado, se desplomó en la arena y ahí quedó, pensativo, mirando la otananza.
Cuando la luna decidió retirar la marea emergió el primer cangrejo. El pescador lo vio dirigirse a toda prisa detrás del frasco oscuro, que había quedado varado entre las piedras; con ayuda de sus pinzas logró echarse el frasco al lomo y caminar los cinco metros distantes hasta pescador. Lo depositó al alcance de su mano y luego se fue, ya interesado en los bichos que encontraba a su paso. Sin demaciada sorpresa, el pescador encontró en el interior del recipiente las lombrices rojas que había seleccionado minuciosamente y que accidentalmente, había olvidado en su casa.

A la mañana siguiente despertó temprano para ir a pescar, revisó los preparativos y efectivamente, había olvidado incluir en ellos al frasco oscuro con la carnada viva, que yacía expectante en la pileta del lavadero.
La pesca fue exitosa.

Cochino Asesino (De la saga Almasucias y Uñasucias)

2009-04-29T15:36:00.000-07:00

Los Almasucias están asustados, la red de redes, sus cajas bobas, radios y periódicos, les taladran la cabeza con los estornudos del porcino. Parece que no son inmunes, como lo son al hambre, al resfrío del chancho. He aquí el pánico horroroso. Cada cual en su casa y saraza saraza. En familia, todos espían por las ventanas las calles bacías. Aislamiento total, no shopping, no cars, no juntarse a tomar el té y ni hablar de salir de putas los domingos a la noche por los barrios bajos de la ciudad. La cosa no es tan fácil en el encierro, si por una de esas casualidades un Alma de la familia llegara a insinuar un estornudo, los demás no dudarían en expulsarlo de un zopetón al nosocomio mas cercano; entonces todos contienen las ganas, respiran hondo y ahí se quedan, con los ojos irritados y la nariz de payaso.
Prenden la tele para alimentar al susto mientras llenan la barriga con cualquier cosa que no sea cerdo. El momento cumbre llega cuando revelan las cifras: 27 casos no confirmados en Argentina, 23 oficialmente confirmados en México, 7 no confirmados en Brasil, bis-bis. Se les atraganta la comida y no pueden toser el ahogo, porque si TOS: NOSOCOMIO.

Los Almasucias, que venían agotados de la guerra contra el mosquito (terribles bombas químicas, nubes tóxicas de raid, sequía de cuanto charco quedara tras la lluvia) deben enfrentar ahora al porcino asesino, “no es justo” se dicen para sí mientras niegan con la cabeza.

Mientras tanto, los Uñasucias guerrean contra el hambre, sumadas las mismas enfermedades y otras (de poco interes porque "allá lejos")
Si señor, peléan allá afuera, donde los Almasucias no los ven. Años guerreando a la vuelta de la esquina, en aquella “Suciaprovincia” o en aquel “Suciopaís”. Llevan centurias siendo vencidos, día tras día, sin que su guerra eterna provoque el espanto de los Almasucias.
Pero dejemos de banalidades porque acá lo importante es la cochinada.

Parece que la capacidad de HORROR del Almasucia responde a sus propios intereses.

Nota del Autor:
Si, también estoy asustado...

Ver otras historias de la saga: La buena Acción del Almasucia - Conferencias de Almasucias

Dr. Esculapio

2009-04-14T12:37:00.000-07:00

Les presento mi primera historieta. En revista "La Ventana" ... próximamente!

Osita

2009-04-03T05:48:00.000-07:00

Osita del campo, miel clarita, frutas del bosque...
Es tan linda y todos me dicen que no, que tiene cara de pájaro. Y puede ser, porque los pájaros son tan lindos, tan como ella. Me gustan los pájaros, me gustan como cantan en las jaulitas de mi rancho.
Y estos déspotas que me quieren borrar del mapa. Ahora me tengo que estar escondiendo en este boliche de mala muerte lleno de mugre.
Decile al de la barra que me traiga un whisky, Osita.
El señor de aquella mesa no me gusta nada. Intuyo que sabe algo. No se, se toca el bigote a cada rato y eso es de poco confiar.
Puajjj!!! Esto esta hirviendo, Osita. Tomá, que le pongan mas hielos, andá, andá.
¿Hasta cuando voy estar acá tirado?... Se me está poniendo fea la herida, che.
Estos tipos no se cansan, no van a dormir hasta encontrarme, huelen la caroña a kilómetros, como las comadrejas. Me preocupa mi familia, la Aurora, viejita mía, es tan frágil, como una ramita de otoño, tan desnuda y frágil. Si la llegan a tocar... ya van a ver si la lastiman.
Gracias Osita, sos tan linda. Vení, acostate acá, al lado mío. ¿Por que no? ¡Acostate te dije! Por favor, necesito oler tus cabellos que huelen al trigo después de la lluvia , al campo y a los girasoles. Vení, dejame que te huela así se me cura esta herida inmunda.
¡Rajá, rajá de acá !Nada de esto estaría pasando si no fuese por tu culpa. Vos tenés la culpa de la herida y de que está acá tirado cada vez mas cerca de la parca. ¿Me está esperando sabés? Cuando te fuiste a ponerme mas hielo se me arrimó y me quitó el aliento, decí que volviste pronto y se espentó. A vos no te quiere, sos demasiado joven y linda, y aire de las sierras, y ventisca de los glaciares.
Me lastimás tanto Osita... a veces me pregunto si tenés alma ¿sabés?
No llores Osita... Perdoname, yo te quiero, che.
Sos linda cuando lloras, se te pone la puntita de la nariz colorada y los ojos mas verdes. Dejame acariciarte, acercate. Vení.
Como quisiera volver el tiempo atrás, cuando me esperabas con las empanadas de cordero y me servías el vino tibio y compartíamos el fogón ardiendo reflejando en la ventana del rancho. Adentro el calor de nuestro nido, afuera las montañas, la nieve eterna predestinando nuestros corazones.
Esta herida me va a terminar matando, che. Me duele mucho.
Si, podés. Andá. No tardes mucho que el calor de tu cuerpo se pierde enseguida y necesito sentirlo. Después tenés que ayudarme a mí a llegar hasta el baño, no creo que pueda solo, pero andá, apurate.
A estas alturas deben estar despistados y agotados, seguro hacen una pausa hasta mañana, y para mañana ya voy a estar en mi Chile hermano, en medio de los Andes, con la tranquilidad de no tener a esos perros pisándome los talones.
El tipo de los bigotes sigue ahí, no es peligroso como pensaba, si no ya hubiese actuado.
Osita, te extrañé tanto, echate de nuevo que tengo frío, debo haber perdido mucha sangre. Dale, vení. ¿Que te pasa Osita? ¿porqué me miras así? Soy yo, tu Lobo guardián, tu refugio en la patagonia ¿te da asco la sangre? No te preocupes, creo que está cesando la hemorragia.
Osita... ¿qué te pasa?
No. Decime que no. Decime que es cierto que fuiste al baño y no que...
Osita de mierda!!!
Guarden esas armas, podemos conversar. Todo se puede arreglar.
Hija de mil puta!!!
No, no, no por favor!!! No me maten!!!
Te amo tanto Osita... perdoname, si te rapté durante todos estos años fue porque te amaba como el loco a su fantasía, como el fuego al leño, como la hierba al...
O- si- ta – a ...

Calipso show

2009-03-30T17:25:00.000-07:00

El asfalto ardía con las tres de la tarde; las casas desmayadas, dormían la siesta a pestañas cerradas protegiendo sus cristalinos del sol intratable.
Las hormigas coloradas corrían histéricas sobre las baldosas hirvientes para no quemarse las patas; la presa, una mosca muerta de sed.
Los gatos a la sombra de los autos, los autos a la sombra de las plantas, las plantas, de vez en cuando, a la sombra de alguna nube pasajera.
El pueblo panza arriba, en una siesta sepulcral.
Reinaba el silencio, el cansancio de los estómagos llenos y la vigilia de los pequeños.
Como tantas otras tardes, los pequeños esperaban el sonido de los despertadores de sus padres jugando en voz baja, imaginando en silencio las cosas mas increíbles, esperando ansiosos la hora de salir afuera, de la pelopincho del patio, del encuentro con los amigos del barrio donde se andaba en bicicleta, se jugaba al fútbol, a las escondidas, a lo que se inventara en el momento.
El silencio de esa tarde se quebró para siempre con la llegada de Calipso.
Una decena de vagones tirados por un viejo Mercedes Benz que articulaba mil sonidos mientras se paseaba tortulento anunciando su llegada triunfal por el altoparlante:
“Damas, caballeros y niños... desde ninguna parte llega el gran circo gitano... Calipso!!!. Bestias abominables, hombres monstruos, acróbatas suicidas y la risa desopilante de los payazos Puntiagudos. Este domingo primera función. Entradas en venta desde 15 pesos...!!!”
Los niños aparecieron como espectros a lo largo y ancho del pueblo. Eran ojos grandes hechizados por los colores descascarados de la caravana maltrecha.

Dicen que en los pueblos las gentes son mas buenas, mas mansas, y algo de cierto hay, pero ese día algo extraño sucedió; al último acoplado se le sumaba un enjambre de niños locales que, corriendo o en bicicleta, agitaban al grupo de enanos que viajaban en cola de la carabana, los apedreaban y apaleaban y vociferaban todo tipo de bromas sobre sus dimensiones. Los brazos cortos asomaban por entre las rejas tratando de agarrar a los sabandijas agresores, hasta que un palazo los devolvía al interior.
El susto se lo llevaron cuando el camión clavò los frenos y la puerta del vagón de los enanos cayó al asfalto dejando face to face a los contrincantes. El conductor de la màquina, un viejo alto y flaco de pelos blancos achicharrados, se sumó al conflicto látigo en mano.
Los niños llegaron a sus casas chorreando mocos en sus caras sucias de espanto. Los comentarios no tardaron en aparecer: que los leones eran enormes y los alimentaban con perros, que los payasos eran diabólicos y los hombres raros miraban con odio a los niños; pero por sobre todo, que esos enanos inmundos habían agredido a los pequeños sin mesura.
El intendente hizo oídos sordos, sabía como eran las cosas y además, estaba el adorno del circo, que era bastante acaudalado como para atender reclamos insensatos del pueblo.

Finalmente el el circo se armó en la vieja estación de ferrocarriles ... La carpa principal, imponetente, con sus dorados y púrpuras a rayas apuntando al cielo, los banderines agitándose al viento. En la punta, rayando las nubes, una bandera negra, como anticipando la guerra.
El predio se había transformado en un mundo fantástico donde personajes bizarros ensayaban sus números correspondientes.
En la calle se decía que los enanos hacían pesas todo el tiempo, y que seguramente, mientras sus bolos musculares iban en aumento, no dejaban de pensar en los pequeños del pueblo.

Calmados los ánimos, no había niño que quisiera perderse la primera gran función; después de todo sus padres se harían cargo de los enanos si se armaba la gresca.
A las 10:00 en punto, los payasos Puntiagudos comenzaron el espectáculo haciendo y diciendo todo tipo de disparates. Siguieron los domadores, entre los cuales estaba el hombre alto del látigo. Vinieron los acróbatas, la adivina, el hombre llama, el hombre lobo, el de las cuatro manos, los malabaristas y por último los contorsionistas transexuales.
Los enanos vendían bebidas y golosinas entre el público presente. Las miradas se trenzaban odiosas entre vendedores y niños y todo hacía prever el desastre inminente. Y así fue, a poco de culminar la función uno de los niños no resistió la tentación y vació un baso de gaseosa en el hueco del calzoncillo de un enano que se había agachado a recoger unas monedas y que dejaba entrever el comienzo de las pequeñas y peludas nalgas. Hubo agarradas de pelos, trompadas, patadas e insultos. Pueblo contra circo.
La policía local puso punto final.
Al causante del conflicto le prohibieron la entrada a la próxima función.

La noche quedó en calma. El cielo ayudaba desplegando sus constelaciones a todo esplendor. La paz se extendió hasta la siguiente puesta en escena, cuando el animador del circo se presentó sin música alguna, con la seriedad de un águila imperial, y comunicó la mala nueva: “Los enanos han desaparecido, nadie ha visto nada, nadie sabe que pasó... pequeños demonios!!!”
Los padres miraron a sus niños, los niños dijeron “no fui yo”.
Calipso echó al público presente y la adivina apareció entre bambalinas y soltó una maldición a los chicos de la población.
Siete días reclamaron a sus enanos frente a las autoridades del pueblo y nada; las investigaciones hacían agua, los niños juraban que ellos NO.

Los años pasaron desde aquel entonces y el pueblo nunca más durmió la siesta en paz. Aun hoy, por las tardes, se pueden oír murmullos deformes que llegan con el viento desde la laguna detrás del pueblo.
Los cientos de niños de esa época envejecieron naturalmente, pero conservando la misma altura que tenían en aquella última función. Ninguno pudo borrar de su memoria palabra alguna de la vieja maldición.

Juego de Alimañas en San Telmo

2009-01-30T10:34:00.000-08:00

El verano hincha los adoquines de una calle de San Telmo.
- Me tenés los adoquines hinchados, verano – diría San Telmo.
El vaho tiembla el aire.
Una disputa celosa juega ping pong entre dos edificios enfrentados, separados entre sí por la calle que arbitra el partido, hace de red y sanciona el cruce corpóreo dejando colar solamente las palabras a grito pelado.
Desde las ventanas distantes, con un lenguaje verdaderamente animal, comienza el partido:
- Vos sos un Moscabeja, hoy me mandás a la miércoles y mañana me tiras con flores!!! Ponete de acuerdo, o mosca o abeja.
- Y como querés que trate a una Luciernagata como vos, que en plena luna llena se florea por la vecindad con cuanto Caballornero se le cruce.
- Vos crees que por tener un cargo municipal podés llevarte a todos por delante. ¡Acaso te crees Gorilagarto!
- Momentito. Que yo sea delegado de San Telmo y sus adoquines hirvientes no-te-da-de-re-cho a llamarme Gorilagarto. ¡Vacaraña de cuarta!
- Sos pesado como Orcaballo, che. Debe venir por parte de padre.
- No te metas con Papagayo eh! Que yo soy mas javaliebre que cualquiera; no se me escapa ni una, y eso a vos no te conviene porque no podés florearte tranquila.
- Pensá lo que quieras Moscabeja.
- ¡Eh, che! No cierres la ventana Luciernagata. Que te pensás. Ma” si...

La rabieta crispa el aire estival, que caliente de por sí, se eleva unos 3 grados por encima del pronóstico anunciado.
Partido culminado, triunfa Moscabeja por abandono de Luciernagata.
En Santelmo suceden cosas así, de vez en cuando sus viejos edificios juegan ping pong, se enfrentan, se ganan, se pierden, se festejan. Laten las pasiones en grititos redondos que rebotan en la cara, en la vereda y en la cara. Cara, vereda, cara. Cara, vereda, cara. Hasta que alguno no aguanta más el calor y cierra la ventana de un sopetón.

WARDA !

2009-01-22T12:25:00.000-08:00

Todos miran hacia arriba, zumban, se los escucha y no se los ve. En cualquier momento aparecen. Son los pájaros de acero que vienen a descargar su bosta en el hormiguero.
Silban, a la derecha, a la izquierda, en las narices. De sol a sol, chiflan el aire plomos y plomitos.
Casas y edificios escupen vidrios a la calle, se quiebran y se acuestan a dormir la siesta del ruido.
De aquel lado de la medianera, respiran profundo el olor dulzón de la masacre. De este lado no respiran. De aquel, agradecen al de arriba el plato de cada día. De este, un nudo en el estómago les impide agradecer.
¿Quién enjaula a esos pájaros? ¿Quién silencia a los plomitos? ¿Quién se horroriza por ese muro? ¿Quien juzga aquel hormiguero? ¿Quién grita por esas gargantas? ¿Quién?

Conferencias de Almasucias

2009-01-07T06:47:00.000-08:00

En la XXIII conferencia de la OAPR (Organización de Almasucias para Pasar el Rato) se trataron temas como el siguiente: “Preocupación por la creciente población de Uñasucias”

En una gran pantalla de líquido plasmático elaborado con hígados de pandas chinos y no se cuantas excentricidades más, que arrancaron un “Ooooh!!!” parejo y hasta casi ensayado de las gargantas del público presente, se proyectaron las imágenes con la temática correspondiente.Apareció en pantalla un mapamundi gigante con estadística y todo.

El disertante se presentó entre aplausos y luces extravagantes. Dijo que era Licenciado en Suciólogía (ciencia que estudia las suciedades humanas), antes que persona. Dijo que tenía choclo de posgrados, antes de cómo se llamaba. Miró a los espectadores de mucho párpado caído y comenzó el discurso puntero laser en mano.

- Los puntos negros refieren a la población uñasuciente. Los blancos a la almasuciente.

Una varicela de puntos negros invadió el mapamundi, la mayoría de los continentes estaban casi completamente oscuros. En la sala, silencio. En medio del silencio, algunos “glups” resonando desde las gargantas que tragaban saliva. Antes de que el Almasuciólogo expusiera el punto número 2, el salón quedó vacío. Los Almasucias habían huido despavoridos ante semejante primer punto horrorizante.
Pájaro de mal augurio este Suciólogo que hacía evidente la amenaza a la burbuja de cristal.

Pasa así cada vez que la OAPR se reúne. A lo sumo se llegan a tratar 2 de los 120 temas que prepara el disertante. Se huye, se olvida la atrocidad expuesta, y se vuelven a juntar al año siguiente para repetir el mismo itinerario al que ya están acostumbrados.

Fumigaciones Naturales

2008-12-19T06:52:00.000-08:00

La fluorescente zumba constantemente adueñándose del silencio. A veces, como ahora que llevo bastante tiempo sentado sin hacer nada, el ruido se hace insoportable, pero sin su presencia me sentiría solo, menos acompañado. Como decía, llevo largo rato sentado, espalda encorvada, manos abiertas y apoyadas sobre los muslos flacos que siempre tuve.
Hace mucho calor, las cosas comienzan a oler mal. El tarro de basura rebalsa, es un laboratorio de hongos pelusientos.
Cuesta adivinar los dibujos de los azulejos, no se distinguen si son cruces o flores. El film de grasa y aceite empapela cada milímetro de la cocina. La montaña de platos sucios alcanzó la considerable altura de 20 centímetros por sobre el nivel de la mesada, cualquier microbio que llegase a la cumbre bien podría sentirse orgulloso de la conquista.
Desde la canilla, una gota cae precisa cada dos segundos, se estrella en la cúspide vidriada e interrumpe la monotonía musical del fluorescente. Gota, zumbido, gota. Zumbido, gota, zumbido. Bis – bis.
Pienso en la gota, que maltrecha por el estampido se pasea por los declives de la loza hasta encontrar el drenaje. Parte de su cuerpo se pierde en el trayecto, parte se lanza hacia un mundo oscuro y desconocido, el mundo del sifón; ahí la espera un colchón de basura que amortigua el golpe. Duerme panza arriba hasta filtrarse, luego se acopla a un río turbio que viaja por la cañería, sigue camino por la red cloacal hasta alcanzar el desagote y por fin el mar, donde gotas como éstas encuentran su libertad.

Llega una mosca y se posa en mi oreja, vuelvo a la realidad. Es verde, hinchada de gorda, brillante hasta la repugnancia. La veo por el espejo de enfrente. Estiro el brazo hasta alcanzar un trapo viejo que está en la otra punta de la mesa, lo enrollo formando un chorizo de tela (siempre con movimientos lentos para disimular la intención asesina) y cuando menos lo espera suelto un latigazo que acierta de lleno en su exoesqueleto. Reventada, con las tripas desechas, cae redonda al piso, mueve sus alitas en el último intento de huida, en vano. Que mundo el suyo... si yo fuera mosca y me encontrara en un spá tan genial como mi cocina estaría igual, gorda y verde. Y si viera a un tipo sentado, inmóvil, lo primero que haría sería posarme en su oreja y echarme una buena cagada. Molestar hasta la muerte. Me pregunto si habrá cosa más insulsa que nacer insecto. En eso, una cucaracha pasa corriendo bajito y se esconde bajo la heladera. Otra me trepa el pié y se escabulle por la botamanga del pantalón. La desesperación no se hace esperar, siento esa inmundicia recorriendo toda mi pierna, el culo, los testículos. Es una y parecen veinte, Dios mío! Siento 20 dentro de los pantalones! No me dan las manos para desabrocharme el cinto. Intento sacar una pierna del pantalón y me llevo puesta una silla, comienzo a perder el equilibrio y a dar saltitos sin dirección, tiro dos sillas mas, resbalo en un charco de leche podrida y con las manos avocadas en rechazar la cucaracha ni siquiera atino a detener el golpe inminente. Como un martillo, golpeo con la cabeza el espejo del modular haciéndolo añicos y caigo al piso. Me toco la cabeza y la siento húmeda, es sangre. A mi lado, el cadáver de la mosca. En la planta del pié, la culpable del accidente hace sus últimas cosquillas y se va al encuentro de sus colegas debajo de la heladera. Si algo de patético le faltaba a esta mugre de escenario era que la pila de platos sucios se desplomara sobre mi cara, y así fue. Inmóvil, tendido en el piso, en la infección del piso, con el cuerpo frágil como una gota de agua me fui hundiendo en una oscuridad circular. El tubo fluorescente parpadeó junto con mis ojos hasta apagarse, en una soledad insoportable.

Amoricidios

2008-12-11T10:23:00.000-08:00

Tiraban del corazón como locos, le clavaban las uñas, querían llevárselo entero a pedazos.
Antes eran dos locos lindos, ahora son dos locos.
Se escupen trompadas a cara de perro, mostrándo los dientes.
Es ese corazón, lo quieren hasta el hartazgo, pero es uno, y los dos son dueños, y quieren quererlo entero y odiarlo entero, para siempre.
Entonces lo destrozan en partes, para no compartirlo.
Se va ajando, se descarna el rojo, se pela como viruta y alrrededor hace frío, mucho frío.
Ese invierno feroz que quizás dure toda la vida.

Llevan tiempo así, parecen tener cada vez mas fuerzas, por dentro no, por dentro es el viento en el acantilado. Ninguno se rinde porque es una lucha y alguien debe vencer.
Es un trofeo. Lo quiero yo, quereme a mí, te quiere a vos, ¿me querés?

El corazón desgarrado, en hilachas, queda sangrando la vida. Lo despedazan estos dos buitres de picos filosos.
Aatraídas por el olor dulzón de la sangre llegan las moscas, lamen los últimos azúcares, parasitan la carne. En las cavidades anidan comadrejas, ratas, cosas inmundas.
Lo que queda de él lo devoran los gusanos.

Pasaron los años y el niño se hizo hombre. Lleva el destrozo en el alma, corazón ya no tiene.
Y esos dos, que decir de esos dos grandulones, ninguno ganó mas que el arrepentimiento. Llevan tristeza de viejos, viejos los ojos que se les llenan de lágrimas.

El negocio del elefante

2008-11-28T05:26:00.000-08:00

El elefante Gladiolo, mentor del negocio, fue detenido por fuerzas policíacas en inmediaciones de la selva del Congo.
Según parece, dichas fuerzas venían investigando el asunto hace rato.
En horas de la madrugada se supo la verdad. Él paquidermo compraba arrugas a gentes de todas partes del mundo a
precios regalados.
Como es bien sabido, ninguna persona quiere sus arrugas, nadie aceptaba naturalmente las marcas del tiempo. Hablo con conocimiento de causa. Mi tía Lupe se quitó las arrugas de la cara, 75 en total, en una clínica implicada en el asunto. El centro estético enviaba las arrugas extractadas al continente negro ocultas en vacunas contra el Tifus. Como éste, existían cientos de laboratorios vinculados al negocio y cientos de artilugios para el contrabando.

- El sistema era variado- declaraba Gladiolo - A veces las traían los mandriles, a veces venían ocultas en las rayas negras de las cebras o en las melenas de los leones.

- ¿Usted no sabe que no se puede mezclar en negocios con los humanos? – Indagó soberbio el Juez.

Gladiolo frunció el seño.

- ¿A caso ustedes no hacen negocios con los elefantes?
Mi abuelo y dos de mis hermanos fueron vendidos a un zoológico de la ciudad de París.
Miles de amigos fueron acribillados y perseguidos por el marfil. Mi tatara tatara abuelo fue convertido en teclas de piano y mi tío Alfio está embalsamado en el museo de ciencias naturales de Ottawa.

- Infame!! Lávese la trompa antes de hablar así de nuestra raza! Miles de años de evolución para que un animal como usted nos venga a blasfemar de ésta manera.

Gladiolo fué maltratado verbal y físicamente a lo largo de todo el juicio. Cuando se negaba a confesar lo encerraban en el calabozo y le soltaban ratones. Cierto día le hicieron oler pimienta para luego atarle un nudo en la trompa. Lo disfrazaban con tutú rosa y moño tono, y lo paseaban en la plaza pública para algarabía de todos.

Una vez encontrada la punta del ovillo se procedió a descifrar el uso que los paquidermos daban a las arrugas.
Entonces, después de varios “interrogatorios”, Gladiolo confesó:
- las arrugas que ustedes detestan, tienen un potencial increíble. A nosotros nos encanta arrugarnos. Hasta les regalamos arrugas a nuestros bebés recién nacidos para que vengan al mundo ya sabios y salvos.

Haciendo un paneo general en la corte, el gesto era unánime: bocas abiertas, ojos que buscaban ojos cómplices, cierto desconcierto. Murmullos que crecieron a gritos que maduraron en discusiones.

Lógico, en el fondo todos conocían la verdad soslayada.
Semejante cachetazo a la grandeza humana hizo entreabrir un poquito los ojos.
Países ventajeros, perdón, desarrollados, exportaban a modo de regalo sus arrugas hacia el África. Materia prima que sumaba memoria y sapiencia a los elefantes y reducía cerebritos en las grandes ciudades.

Tiempo después el elefante fue absuelto y ya nadie se acuerda de nada. El contrabando arrugado sigue creciendo a ritmo agigantado.

Ina Big Bang

2008-11-24T10:34:00.000-08:00

A pequeña Ina le creció el mundo de golpe. Le creció adulta en su alma de niña, le brotó un retoño en su cuerpo estudiantil, un marido, un auto, una casa y un trabajo a profesión. Pequeña Ina no entiende la injusticia en su inocencia, ni el orden en el desorden natural de su simpleza. Combina rojos-verdes-violetas-amarillos en lugares grises-grises -grises-grises.Se bambolea en el aire para olvidar. Vuelta y vuelta y se marea, contenta, loca de felicidad. Sus cabellos camaleón, su carita redondeada, sus ojitos amistad. Sus uñas despintadas, sus labios como hilos, su corazón que se deja abrazar.Treinta veces niña Ina, y no lo puedés dominar. Este mundo que te explota de las manos, que te saca el barrio y te devuelve ciudad.Fue a entendidos para averiguar. Le explicaron lo del BIG BANG. Puso cara de mula y se negó. El Universo desbordando y ella que lo trata de domar. Una mano en ser mamá, una pierna en el trabajo, otra mano en la amistad, y la pierna que le sobraba haciendo equilibrio en el caos. Hermosa niña Ina…

*A mi amiga Anita.

El secreto en su pelo.

2008-11-19T12:16:00.000-08:00

Sucede de noche, cuando después de amarnos se acomoda boca abajo en la cama para que le acaricie el pelo, costumbres de su especie a las cuales accedo de inmediato.
Duerme, la miro, entonces comienzo a trepar la funda de la almohada. Lenguas de arena abrazan las sábanas, se desparraman por todos lados copiando su cabello ondulado, largo como el borde del mar. Hay caracoles rotos, trozos de coral y piedras diminutas que esperan hundirse en mis pies descalzos. Pequeñas trampas que vigilan la entrada a las dunas, la entrada a su secreto.
El viento dibuja la arena, hace con los médanos lo mismo que con el mar. Una gaviota se hamaca en cielo. Vuela en espiral amenazando con venirse a pique pero no, hace un ocho y se lanza en picada. Pasa razante sobre mi cabeza. La amenazo con los puños en alto “decí que no vuelo, que si no...” y mientras descargo la bronca en lo alto piso un caracolito en lo bajo. Se ensarta de lleno en mi dedo gordo del pié.
Es terreno minado, sus defensas obligan a replantearme si la expedición debe seguir adelante. Creo que si, que debo descubrir no se que cosa sobre ella, aunque me lastime.
Ahora es una flota de cormoranes. Vienen de pico torcido riendo en su idioma pajarezco. Esta vez no es un ataque, solo ríen mientras se alejan torciendo el cogote de vez en cuando para no perder de vista al bufón de la comedia.

Su voz salpica mi oído. Si, al ras del agua viene viajando bajita. Al ras del agua que crece en onda suena su voz. Se arriesga, se posa la punta, serfea velozmente vibrando en la gota última de la ola y ¡palsh!... se estrella en un charco de espuma que lame mis empeines, mis rodillas y me traga entero.

Los rayos del sol reflejan algo dorado en el fondo. Apuro el nado y estando cerca la cosa pega un sacudón y sale disparada como un torpedo dejándome una cosquilla de burbujas en la cara. “Es ella”
Se esconde en un banco de algas violetas. Su naricita rosa asoma perfecta. Aparto la cortina de algas y ahí está, con su sonrisa tímida, con sus ojos grandotes pícaros y algo dulces, siempre desnuda, como le gusta estar. La invito a salir. Acepta, y me enrosca una cola de pez dorada que nace desde su cintura.
- Sos una sirena – le digo . Sonríe.
- Estas pleciosa (sinónimo exaltativo de: preciosa) - Sonríe mas y me besa, tan profundo que me deja sin fuerzas. Tanto que me desmayo.
Abrimos los ojos al mismo tiempo. El beso sigue, sus piernas enrolladas en las mías como nos gusta siempre que estamos en la cama.
Pasa un rato, seguimos en idéntica posición hasta que nos desagarrapatamos.
Me mira enojada. Se pone furiosa y me dice entre ahogos y llantos que ahora ya se su secreto, que así no se puede y que se vuelve al mar, de donde nunca tendría que haber salido.
Desnuda baja las escaleras, pega un portazo y se va dejándome ver por última vez pelo. No se si para siempre. Se va.

La enfermedad del sillón

2008-11-17T10:19:00.000-08:00

El sillón estaba ahí desde antes que supiéramos del mundo, verde musgo, húmedo y gastado. Pero lejos de la normalidad de cualquier mueble, éste sufría una rara enfermedad. Anita me dijo que el sillón estaba enfermo y que de un día para el otro le habían brotado monedas en el respaldo, en los posa brazos, en los almohadones, en todos lados. Que la primera que encontró, si mal no recordaba, era una de cobre, le siguieron 3 de plata, una de Uruguay y 8 de diferentes tamaños y valores. Después perdió la cuenta. Anita tenía que decir la verdad, era la dueña de la casa y del sillón. No creo que se tomara el trabajo de sujetarlas con pegamento, además cuando las recogíamos no quedaba evidencia alguna de pegote, ni siquiera ofrecían resistencia. Es más, a las pocas horas aparecían otras, como granos en la cara, sumándose al acné general.
Javier tampoco encontraba explicación lógica, decía que eso lo pasaba a los sillones muy viejos, como el de Anita, y que él tenía un tío en el campo, de mote “Galo”, poseedor de un sillón de idéntica sintomatología.
Le preguntamos a Javier si nunca había averiguado a su pariente la causa del misterio y el nos contestó que en ese entonces era muy chico y que hablaba muy pocas palabras como para indagarle dicha cosa.
Anita sugirió que debíamos ir a visitar al tío de Javier para revelar el misterio. Los tres acordamos la expedición y decidimos partir lo antes posible, al día siguiente.
El gallo cantó que se escuchó en todo el pueblo. A las seis y media nos encontramos en la esquina de casa y comenzamos el viaje.
En el camino Javier nos advirtió que no nos asustáramos, que tío Galo estaba un poco chiflado y que tendríamos que seguirle la corriente para entrar en confianza.
Luego de tres horas de caminata por senderos ripiosos llegamos a destino. La casa era grande, estilo colonial. Nos recibió un perro petizo y gordo, tan gordo que le costaba mover la cola.
- ¿Quién anda ahí Matute? – gritaron desde adentro de la casa. La puerta estaba entreabierta.
El perro ladró tres veces.
- ¿Estás seguro Matu? – dijo la misma voz. El perro volvió a ladrar y la puerta comenzó a abrirse de a poquito dejando asomar una nariz enorme llena de pozos, unos lentes culos de botellas, labios hundidos a falta de dientes y lo que es peor, una escopeta de dos caños que apuntaba directo hacia nosotros.
- Rogelio, te dije que no te iba a pagar el chancho flaco que me vendiste! - gritó el de la escopeta, escupitajos por medio - Encima venís con dos patoteros más.
Flor de susto nos pegamos. Anita y yo le metimos codazos en las costillas a Javier para que reaccionara.
- Tío Galo, soy yo, Javier, tu sobrino del pueblo.
- Ah sí, y yo soy Moria Casán sin peluca. Matute nunca miente. Justo a mi me van a venir a engrupir.
Con solo mirarnos nos dijimos todo. Efectivamente el viejo estaba fuera de sus cabales, y en su locura, de alguna manera se comunicaba con el perro.
- Mirá tío, si querés te puedo decir la fecha del cumpleaños de tu hermano Pedro, que es mi papá…
Y al fin tío Galo, con tan precisa información, bajó la escopeta convencido de que era su sobrino quien venía a visitarlo junto con dos amigos más. A la pasada le pegó un puntín al perro acusándolo de que cada vez se le entendía menos cuando hablaba. Pasado el malentendido, nos convidó chocolates artesanales y entablamos una conversación mas civilizada.
- ¿Tío, todavía tenés ese sillón que brota monedas?.
- Si m’hijo, ¿cómo no voy a tenerlo?
Y nos llevó hasta el living. Era verde, bastante más grande que el de Anita, pero curiosamente no tenía moneda alguna en toda su extensión.
- Pero… ¿qué pasó con las monedas? – dije yo.
- Ah, es que cuando descubrí por que las brotaba, dejó de hacerlo. – dijo tío Galo.
Entonces a pedido nuestro nos reveló el misterio:Puso un puñado de diez monedas en los bolsillos del pantalón de Anita y repitió la misma acción con Javier y conmigo. Nos invito a sentarnos de a uno a la vez en el sillón, y luego pidió que revisáramos los bolsillos. Para sorpresa, a todos nos faltaba alguna que otra moneda. Luego levantó los almohadones, las recogió y nos dijo:
- ¿A quién no se le ha escapado una moneda del pantalón al acomodarse plácidamente en un sillón? Cuanto más viejo un sillón, más gente se ha sentado, por lo tanto más rico es el tesoro que esconde; llega un día en el cual su dueño se digna a limpiarlo, y ahí comienzan a aparecer los centavos. Quedamos asombrados, la teoría había colmado nuestras expectativas, y cuando estuvimos de regreso en casa de Ana, efectivamente revisamos los almohadones y curamos al sillón. Meses más tarde, volvió a enfermar apestando de monedas de todo tipo y valor.

La buena acción del Almasucia.

2008-11-10T13:30:00.000-08:00

Como ocurre a menudo, los Uñasucias reciben moneditas brillantes que algún Almasucia reparte porque le sobra, porque no las necesita.
- Una ayudita señor – dice el Uña con un hilito de voz especialmente vocalizado para hacer llorar a las estatuas. Picardías que aprenden en la escuela de la calle.
Ante la súplica, una enfermera aparece de la nada en la psiquis del Almasucia y enseguida proyecta el típico cartel con el dedo cruzando la boca: SHHHT!!! Silencio de punta en blanco. Comprendamos, le da pudor, sudor, hasta escalofríos cruzar palabra con estos seres.
- De que voy a hablar - piensa el Alma y se encoge de hombros, se encoge pequeñísimo – no vaya a ser que le de la mano y me trague el codo o el hombro y termine devorándome por completo.
Eso si, reconozcamos el mérito; no se sabe como pero el sujeto logra desprenderse de una brillante y redonda moneda de invalorables tantos centavos.
-Ahora si que estoy limpio – Se dice convencido.
Tiempo después, con mucha humildad, el Almasucia comenta lo sucedido en algún club de country – hoy ayude a un Uñasucia que estaba tirado en la vereda, pobre, tenía un Uñasucita en brazos todo flaquito y encorvadito... ¿Che, vos al final te compraste los habanos importados de Cuba??
Luego le resta ir a misa, hablar de lo mal que está el mundo con el sacerdote y acostarse con una muchacha joven en una cama con sábanas de ceda.

Fin de la acción.

Breve introducción a la suciedad.

2008-11-10T13:27:00.001-08:00

No se si alguna ves te fijaste en esto, pero a veces todo es nada y nada es mucho, nunca todo es todo ni nada es nada. He aquí la cuestión.

Los Almasucias no tienen nada. Los Uñasucias en cambio tienen muchas cosas. Tienen las noches largas, el frío y el calor insoportables. Tienen un hueco en el estómago y un traje de diarios de ayer. Tantas cosas tienen que se podría hacer un inventario al que seguro se le agregarían cosas día a día.

Bigote

2008-11-10T05:54:00.000-08:00

Bigote, le decíamos así porque en toda su adolescencia nunca vimos asomarle ni siquiera un pelo en la cara. No se si era lampiño o que. La cosa era que a Bigote le hervían las orejas cada vez que lo llamábamos así.
De pibes éramos como uña y mugre. “La Fire”, así se llamaba la barra.A los 18 años Bigote se fue a la capital sin despedirse. Nadie hubiese imaginado que años mas tarde volveríamos a encontrarnos los cinco, ¡y de qué manera!
Los demás nos quedamos en la ciudad y seguimos la amistad hasta el día de hoy. Cacho estudió medicina junto conmigo. Piedra se puso a laburar y llegó a gerente de una empresa portuaria. Yo tenía un consultorio en calle Artigas, era buen profesional, al menos así lo decían mis pacientes octogenarios.
Alejo ejercía como director del Policlínico Privado del Sur. Hacía buena plata con los tejes y manejes de la institución.
Los domingos, solíamos juntarnos a comer asados. Ese domingo estábamos reunidos en casa.

- ¿Che, que sabes de Bigote?
- Nada.

El pasar de los años, que llena de nostalgia los corazones, hace que los momentos lindos que vivimos no se mueran nunca, y cuanto más lejanos, más perfectos y gratos a la memoria. Como aquella vez que fuimos a debutar al “Bar” de Ramón. Ariel, mi hermano mayor, se ofreció de chofer y nos llevó hasta el lugar. Quedaba en las afueras de la ciudad, por la ruta 35.
Ramón, un peruano petiso y lustrado, nos hizo sentar en un banco de madera y nos dijo que esperáramos un rato. En frente había una escalera. Arriba, una habitación con la puerta entre abierta de la cual salía una luz tenue.
Estábamos como en misa; no por respeto, sino porque teníamos un miedo de aquellos.
La puerta se abrió y la mujer comenzó a bajar las escaleras a paso de pantera, haciendo resonar los ta-cos-a-gu-ja-ro-jos-ru-bí. Nos relojeó de arriba abajo, caminaba de un lado al otro, yendo y viniendo delante nuestro mientras fumaba un Virginia Slim`s.
Se detuvo frente a Bigote, se agachó, y mientras le acariciaba la pera dijo:
- Pero miralo a éste, si no tiene ni pelusas en la cara.
Nosotros no pudimos contener la risa, y a Bigote le entró a hervir las la cara. Se paró como resorte, le dio un empujón a la dama y se fue del bar bajando un avemaría de puteadas que alcanzó para todos.
La cosa es que tuvimos que postergar nuestro ascenso a machos cerca de un mes, porque la puta, producto del empujón de Bigote, fue a dar con la cabeza de lleno en la punta de la mesa de recepción y ahí quedó, desmayada, toda ensangrentada. Ramón nos echó a patadas por el culo.

- Las últimas noticias que tuve es que se casó y tuvo dos hijos.
- Mirá vos, se casó…
- Si, se casó. Que tiene de raro.
- No, nada. A mí me habían dicho que “selamastic”.
- No seas guacho, ha tenido sus noviecitas.
- Si, pero todas lo dejaban al tiempito.

Yo creo que todas sus novias lo dejaban al enterarse del mote, no por maricón. Aunque; viéndolo desde el punto de vista de que: el no tener ni un pelito en la cara lo afeminaba bastante, o al menos a eso apuntaba la gastada, puede que lo haya condicionado a la femineidad, y ésto, advertido por sus novias, influyese en el corte inminente de las relaciones. Debe ser terrible que un sobrenombre influya tan negativamente en uno. Más cuando no es tan descalificativo; “Bigote”, no es para tanto. Él mismo se encargó de hacerlo gravísimo con las actitudes que tenía cada vez que lo pronunciábamos.
A propósito, Cacho se terminó casando con Gloria, la primer novia que tuvo Bigote y que tanto amó.

- Que será de nuestro amigo… se fue así, de un día para el otro, ni siquiera
se despidió.
- También… fue pesadito lo que le pasó a la familia.

Resulta que la hermana de Bigote, Marianita, una mina preciosa; estudiosa, abanderada, católica a ultranza, dejó mal parada a toda la familia en el escándalo favorito de la ciudad, digo favorito porque ocurrió hace más de 10 años y la gente siguió hablando de él como si hubiese ocurrido ayer. Si no fuese por las fotos subidas a Internet nadie hubiese creído que tan honrada mujer había participado de semejante orgía eclesiástica. Padre Marcelo como anfitrión, Hermana Salomón y Monseñor Tordillo como invitados y la participación especial de la porno-star hermanita de Bigote.

- Fue noticia internacional. Se tuvieron que ir.
- No les quedaba otra, viste como es la gente. Hay que bancarse después las miradas
prejuiciosas de todo el barrio, eh!

Y ese mismo día, en casa, mientras charlábamos sobre Bigote sentados en el paredoncito que da a la vereda, el patrullero dobló en la esquina, encendió la sirena y frenó abruptamente frente a nosotros haciendo chillar las gomas.
Se bajó un agente con la 9 milímetros en la mano y nos dió la orden de permanecer callados, manos contra la pared, cabeza gacha y piernas separadas.
Efectuó la requisa y como en un pase mágico nos introdujo disimuladamente un par de bolsitas en los bolsillos, luego las sacó y dijo: - ¡Ajá, así que levantan la guita fuera de la ley!-
Se rió torciendo la boca, nos esposó y metió en el asiento trasero del patrullero. Intenté pedirle explicaciones de porqué había actuado de semejante manera y el tipo me pegó un culatazo en la sien que casi me desmaya.
Nos miraba como con rabia, uno por uno. No le veía los ojos porque llevaba esos lentes ridículos color ladrillo que usan los policías pro yanquis, pero el odio le traspasaba los cristales, podía sentirlo. Se acomodó el falso bigote mirándose en el espejito retrovisor del auto y dijo:

- Pedazos de mierda, ahora van a ver ustedes… Se van a pasar varios años de martirio insufrible, casi tantos como los que yo pasé siendo su amigo.

El verano de los bichos

2008-11-07T13:28:00.000-08:00

- ¿Vas primero vos o yo?
- Dale, dale.
- ¿Dele qué? ¿Quien primero?
- Vos.
- ¡Ay, ay, ah...! Que placer, me vuelvo loco.Che... ¿Donde estás? No hagas bromas.

Así terminaría un hipotético diálogo entre insectos hermanos de sangre sobrevolando el farol caliente de una casa cualquiera en una noche de verano.
Insectos alados adictos al calor. Pobrecitos
Un juego pueril; a ver quien da mas vueltas alrededor del farol. Peligroso sin dudas. Tanta vuelta y revuelta llega el mareo y luego, el choque inminente insecto contra insecto, o explosión de tripas cocidas en la parrilla hirviente del farol, cristalina cárcel del sol. Sol artificial por supuesto.
Así es con estos bichitos testarudos, fototrópicos camicaces del resplandor.

No había de dudar, tenía decidido modificar este extraño comportamiento, terminar de una vez por todas con las muertes absurdas.
Delicadamente recorté pequeños carteles en los cuales escribí - BIEN GRANDE - una serie de indicaciones que luego pegué en el vidrio caliente de todo farol que encontré en mi camino: CUIDADO - SOL ARDIENTE - VOLAR CON PRECAUCIÓN - ANTE MAREOS, ALEJARSE. Y demás cosas así.
No quise escribirles la verdad absoluta - ESTO NO ES EL SOL - pues la verdad en estado puro siempre es incómoda y causa pánico. Imagínense, todo un enjambre de bichitos desorientados volando desesperados hacia el sol verdadero; alguna óptica de auto u otro artefacto lumínico, por supuesto, otra ilusión.
Una vez terminada la tarea el barrio quedó a ciegas. Tanto cartelito había tapado por completo la luz farolera del pueblo. La muerte de insectos se había reducido de miles, a dos o tres por hora.

Cuando me propongo algo lo cumplo, soy tan tenaz como un testarudo insecto fototrópico camicaz.
Ho satisfacción! No mas pérdidas, no más explosión de tripas, al menos
en mis dominios.

“Jaime Bausares: salvador del holocausto alado, digno de un Novel, distinguido y reconocido científico amateur, condecorado por la National Geographic y tantas distinciones mas”.
Esa euforia tan repentina y fugaz que se le trepa a uno a la cabeza cuando se cree famoso duró nada.
Sin luz artificial, solo nos iluminaba la luna, luz gorda, redonda, azul. Luz que poco a poco comenzó a apaciguar.
Miré al cielo para ver que sucedía. Una nube espesa y zumbante subía amorfa directo hacia la luna.
Pero... ¿No era que estos insectos adoraban al sol? Yo creía que...
Cuando di cuenta de mi error ya era tarde. Si serán porfiados; luz sea lo que sea, cueste lo que cueste. Ahora adorando a un frío sol.
En la ciudad todos a ciegas.
El enjambre de astronautas había sellado por completo el astro celeste.
Ahora el pánico lo sufríamos nosotros.

- Algún farol por favor!

Tristezas de Julio

2008-10-16T13:32:00.000-07:00

Te extrañamos tanto...
Si habrá llorado el lagarto Juancho cuando todo herido se fue de la casa,
¿te acordas?
John aún sigue enterrado en el fondo del patio. Lo sé, fue un descuido infantil, algo triste que para que vamos a ahondar en el tema.

Ese ímpetu que tenías de investigarlo todo, las horas que nos dejabas de lado puesto en cuclillas para mirar a las hormigas. Pasó tanto tiempo. Nos preguntamos si seguirás observándolas.

La goma de camión se hizo humo. Tus armas secretas fueron desbaratadas y el cuartel junto con los soldados vaya a saber uno en qué batalla se perdieron.
El hombre de las dos cabezas está muy bien, vive en el lavadero de tu tía. Te manda saludo a dúo ¡que cómico! También viven allí el rubio de melena afeminada y el gato verde. El buda, misterioso como siempre, impone respeto desde el estante mas alto.

Hay cosas de las que fuimos testigos que no tendrían que contarse, como la matanza de caracoles en aquella tarde de verano después de la lluvia. Lamentamos decirte que no lograste exterminarlos a todos. Los caracoles son habilidosos jugadores de escondidas y por más que uno busque e investigue en todos los rincones siempre queda alguno sin revisar, y ahí está un caracol cuernitos al sol.

Cuántos recuerdos Julio...
Las veces que te habrás peleado por alguno de nosotros. Eso nos ponía orgullosos.
-Esta tarde se pelea por mí– decía yo.
-Cuánto a que lo hace por mí– decía otro.
Y resulta que lo hacías por el que estaba último en la fila, el de la pierna rota.

Solo te reprochamos una cosa querido Julio. No te lo queríamos decir al principio, pero luego discutimos y decidimos confesarte, esperamos lo entiendas, y es que creciste muy de golpe, muy de sopetón te convertiste en hombre y nos olvidaste. Ojo, sabemos que a veces tomás el té con tus recuerdos y nos dibujás en el aire, el problema es que no lográs reflotarnos a todos y siempre te queda alguno a mitad de camino, en el agujero negro de la memoria. Eso genera celos y malestares.
Sin embargo siempre te agradeceremos el habernos dado vida y en su momento, el habernos querido tanto. Nos hiciste tan felices Julio...

Te amamos mucho.
Tus juguetes.